William Philippe "Imprevista"
Imprevista De sangue enxuto, nasceste em minha visão. Em luto, mútuo, morreste sem salvação. E quando disseram: pareces triste. E o que fizeste, olhei, eu sei. A quem mentistes? Por proteção, pensei. Não queres simplórios, todos os que vêem não leem os olhos. Então não existe mais, esperança por fazer, o que resta é estar, viva, por assim dizer.
